ObrA

El arte es sobre todo un estado del alma.

Marc Chagall

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Como una sombra entre las sombras de la habitación, me he trazado al borde de un abismo, un grito atrapado en la garganta se resbala por el cuello, dejándose caer ácido por los hombros, frente al impaciente y áspero blanco que se extiende consternando mis dedos famélicos.
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En los ojos cerrados la pintura bulle como rabia, a la altura del vientre, hirviendo frenética y ascendentemente, hasta vomitar desde mis dedos extendidos por los pinceles, rojo arriba, negro, negro, caigo; los latidos se agolpan en mis oídos, el rojo rompe el vacío en caída, un susurro en mi espalda, me agito en cada golpe de hálito constante y creciente, la batería estalla mi cabeza.
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Mute, un vacío eléctrico, mis manos en la nuca, los codos en las rodillas agolpadas en mi pecho… el corazón a un costado. El hambre histórica de hombre se agolpa en el tiempo innecesario, como si fuera más grande que mi cuerpo, me aborto.
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Cierro los ojos, blanco, la materia viscosa entre mis dedos emerge a borbotones entre mis piernas, designio de colores, semen y swing.
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En acecho las miradas escrutan entre mi mugre externa la marejada interna, que no se ahoga, no se vacía, gotas abismales me derraman sobre la tela que late, apago el fuego entre orines duermo arrimado en el abandono de mí, un genio atormentado en su jaula craneal, mientras sus brazos uterinos me demandan entre nanas y leche.
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En la tela se desliza mi interior, repartido cruelmente, representación de mi tiempo, tic, tac, rítmicamente tic, tac… soy un accidente vertido en el impoluto destino tensado, ahora corrupto… como las mujeres que amo.
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Soy color… tela, pincel, movimiento.

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Soy un hombre.
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